Мarazma de la Opera, с Днём Рождения!С семнадцатилетием!
Как ты и хотела,фик по Монохромному Фактору!(правда с жанром я кажется накосячил...)

Название: Дождусь...
Автор: La Trapera.
Бета: нет.
Фандом: Монохромный Фактор.
Пейринг: Широгане/Акира.
Рейтинг: PG
Жанр: не могу определить...наверное романс?
От автора: попытка «залезть» в шкурку Акиры и поразмыслить о Широгане. Учитывая, что присутствует только моё видение их отношений, ООС имеется.
Размещение: Мarazma de la Opera имеет право делать с этим,всё что захочет. Остальные,если таковые найдутся-с моего разрешения.

принять подарокПосле дождя воздух самый чистый, он пьянит не хуже алкоголя.
После бури тишина звенит, наполненная запахом озона и свободы.
Тебя, наверное, можно сравнить с непогодой - стремительный и нахальный, не спрашивающий разрешения. Не смотря на внешнюю мягкость и кротость - твёрдый и непоколебимый в своих решениях, страшный в гневе. После тебя тишина так же звенит, наполненная ожиданием и едва уловимой тревогой. Потому что с уверенностью можно сказать, что ты вернёшься и принесёшь с собой ещё большие неприятности...

Скука - это достаточная причина для того, чтобы перевернуть свою жизнь с ног на голову, заменив прежние ценности новыми? Размеренность жизни, обыденность действий - самое страшное, когда жизнь становится привычкой. Хватаешься за всё, что хоть чем-то отличается от того, к чему ты привык. Новый глоток, порыв свежего воздуха, что-то необходимое - и ты появляешься ровно в тот момент, когда терпеть такое становится почти невыносимо. Въедаешься в мысли одним своим обликом, так сильно отличающимся, непохожим ни на что бывшее ранее. Оставляешь после себя растерянность и звенящую тишину - и мысли. Мысли, от которых невозможно отвязаться, завладеваешь вниманием сразу и безраздельно, становишься загадкой, тайной, чем-то новым: становишься частью меня раньше, чем я это понимаю.
Ты не можешь наскучить. Ты переворачиваешь мою жизнь, заменяешь прежнее на новое, приевшееся окрашиваешь в новые цвета. Человек с повадками ребёнка, смертельно опасная наивность, чуть зазеваешься - пожалеешь. Но почему-то я уверен, что рядом с тобой мне ничего не грозит, несмотря на то, что никогда не верил в твою любовь.
К тебе привыкаешь долго и почти сразу же. Ты воспринимаешься как само собой разумеющееся, как самое правильное и верное в моей жизни и парадоксально непонятное. Всегда на шаг ближе чем друг, на вечность дальше - как... возлюбленный?
Ты терпелив. Ты всегда знаешь грань, за которую не следует заходить в своих шутках. Пристально следишь за моей реакцией на свои слова и жесты, как будто ждёшь сигнала, разрешения подойти ближе и стремительно отступаешь, если не видишь его. Прячешь руки за спину и улыбаешься самой невинной улыбкой.
Я, оказывается, медлителен. Я не могу мгновенно найти ответ на твои слова, теряюсь от твоих поступков, медленно привыкаю к мысли, что ты значишь для меня чуть больше. Всегда чуть больше. Назвать это любовью? Или просто интересом? Я не решаюсь сделать окончательный выбор. И нет, я, конечно же, не боюсь. Ни в коем случае.
Постепенно приходит полное доверие. Я могу, не глядя, стремится вперёд, зная, что ты прикроешь спину - и речь не всегда идёт о бое с кокучи. Все тайны, секреты, которые ты хранишь в себе так тщательно, ответы, которые я так хотел знать - отступают перед мыслью, что главное теперь знать, что ты в порядке. А ответы найдутся, когда-нибудь позже. У нас с тобой много времени.
И теперь я могу назвать это привязанностью.
Когда ты внезапно исчезаешь, отказываешься от меня - приходит ярость. Гнев не на тебя, а на того, кто стал причиной. Нелепая мотивация, узнать, что я сделал не так. Говоришь, что любишь, что искал меня так долго, приручаешь так терпеливо, а потом исчезаешь и я боюсь (хотя, конечно, нет, я не боюсь), что размеренность вернётся. Неуклюжее оправдание - ты не ответил на столько моих вопросов...
И когда я тебя бью, со всей силы, отчаянно, я злюсь по прежнему не на тебя - на себя. За предательское тепло и неуместную радость, за облегчение от того, что ты всего лишь пытался оградить меня. А потом всё сливается и я не до конца понимаю, что делаю. Я чувствую только это облегчение и желание защитить тебя. А уж потом как следует побить.
И слово снова меняется. Теперь это зависимость.
Что-то ломается и я по-прежнему не могу определить, что именно. Твоё присутствие становится важным, почти необходимым, а прикосновения больше не раздражают. Но и не приносят удовольствия. Они становятся привычкой, но от неё не хочется избавляться.
И я по-прежнему медлю, когда приходит конец. Когда наступает время выбирать, я не могу решиться сказать всего одно слово - я всё ещё не уверен. Да или нет?
Ты уходишь, ты не ждёшь ответа. Ты читаешь его по глазам и продолжаешь улыбаться своей невозможной улыбкой. Поцелуй - ещё не ответ, спасибо за то, что понимаешь это. Я просто не хочу, чтобы ты умер. Я просто хочу, чтобы у нас был ещё один шанс.

После бури тишина звенит, наполненная ожиданием и едва уловимой тревогой.
Когда-нибудь ты вернёшься, я знаю, что это всего лишь короткий отдых перед большим сражением. Совсем скоро грянет гроза и ты снова ворвёшься в мою жизнь, как в тот, первый раз, и снова перевернёшь её с ног на голову, и я снова смогу дышать полной грудью, пьянея от запаха озона и полной свободы.
Когда-нибудь ты вернёшься. И я непременно дождусь тебя.
Потому что это больше не зависимость. Это...